Estaban sentados en la tele, con el pelo engominado y dientes de tiburón,
hablando de cómo los extranjeros iban a pagar
por el privilegio de vender chatarra a Estados Unidos:
aranceles, lo llamaban.
Un peaje en la puerta.
Pero la puerta está en Detroit.
Y el peaje está en Kansas.
Y el que lo paga es un ingenuo agotado
que intenta comprar una lavadora nueva
que ahora cuesta cien dólares más
porque un payaso con cara naranja en Washington D. C.
quiere mover su pene económico
como si volviera a los años 50.
Si le pones un arancel al acero importado,
¿y quién se lo come?
El que construye tu parque de caravanas.
Gravas el aluminio,
y es tu six-pack de cervezas lo que cuesta más.
¿Las empresas extranjeras? Se ríen y le pasan la factura
al distribuidor estadounidense,
quien la pasa a la tienda,
quien te la pega en la cara
con una sonrisa y un código de barras.
Y tú pagas,
como un buen idiota.
Te dicen que se trata de empleos.
Claro.
Empleos que nunca vuelven,
porque las fábricas no surgen del asfalto
solo porque encareciste los tornillos importados.
Surgen de la innovación,
de sangre, fuego y agallas,
nada de lo cual encontrarás en un memorando del gobierno.

¿Y eso de hacer sangrar a China?
¡Rayos!, China tiene puertas traseras, acuerdos secundarios,
todo un continente al que vender.
Se suben a la ola.
Es el ingenuo estadounidense
el que recibe la bofetada.
Pero quizás ese sea el punto.
Quizás el verdadero objetivo sea el colapso.
Quemar la casa y decir:
"Mira, fueron termitas".
Arrastrar al mundo entero
solo para demostrar que sabes dar un puñetazo. Pero cuando el fuego se propaga, es tu colchón el que se quema, no el de ellos. Tienen salidas. Tienes deudas de tarjetas de crédito y un refrigerador hecho en Corea que se acaba de romper. Así que sí, dijeron que el mundo pagaría. Pero siempre fuiste tú. Siempre.

S. Tominaga, alias CSW
5 de abril de 2025
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