На днях я поехала покупать цемент. Приезжаю на склад, к кирпичному ангару с гигантской вывеской "ЦЕМЕНТ", ласково исполненной масляной краской по фанере. На входе курит парень с легким, приятным оттенком молдавской внешности. Я захожу внутрь, в бесконечные, до потолка, ряды с мешками цемента. И парень спрашивает меня:
- Девушка, вам чего?
Я говорю:
- Мне б цемента.
И мы оба посмотрели друг на друга, улыбнувшись абсурдному минимализму нашего диалога посреди пыльного цементного ангара.
- И больше ничего? - пересепросил меня парень.
- А у вас еще что-нибудь есть?
- Нет. Только цемент.
И так тоскливо стало нам обоим от тесноты этого мира, от этих узких стройматериальных рамок, помноживших на ноль нашу робкую, трепетную беседу на ноль, на пыль, на скучный будний полдень, что аж до ужаса стало. А вот так и проходит жизнь, не предлагая иного. И ожидать его - странно, глупо, наивно, как искать вдохновения в романах Ремарка.

Прочувствовали?

А мне всего-то цемент надо было купить.