Многие удивлялись, как обворожительно талантливая, любимая всем миром джазовая певица Эми Уайнхауз могла боготворить своего мужа - неудачника, дебошира и героинового наркомана,   тянущего из нее деньги. Ему посвящены её лучшие композиции. Для него написаны и спеты её, неземной красоты, голосом самые пронзительные строчки, поставившие эту совсем юную девушку в один ряд с признанными иконами джаза. Каждое выступление на сцене она посвящала ему, закалывая волосы булавкой с его именем. Но, по законам жанра, он этого не ценил. В попытках достучаться до объекта своего вдохновения, который то сидел в тюрьме, то изменял ей, то устраивал наркопритон в её лондонском доме, Эми потеряла молодость, здоровье, красоту и, да, свой чертовский талант, который сводил с ума самых искушенных ценителей джазовой музыки. И когда он окончательно ушел к другой, она больше не смогла написать ни строчки. Не смогла петь, не смогла выходить на сцену. В итоге Эми умерла в 27, суициднувшись водкой в одиночестве в своей спальне, нечаянно или намеренно - об этом спорят до сих пор. А ее бывший муж по-прежнему живет каждый день как последний, трезвяя лишь для того, чтобы рассказать о талантливой покойной жене на очередном телешоу.

К чему я это всё: мы, женщины, можем извести себя в ноль, посвящая мужчинам стихи и симфонии, в надежде, что они прочтут и услышат, задумаются, проникнутся и поймут. Но кто станет слушать твою симфонию, когда на ютубе уже вышел новый выпуск шоу "Что было дальше?" Бедная Эми, бедные женщины. Творчество - это не что иное, как ковыряние кочергой в душевных дырах. Лучше заливать бетон, управлять риском ликвидности и оцифровывать видеокассеты - короче, делать все то, что и делают мужчины, пока мы думаем, что они думают о нас.