Ha vuelto.
El micrófono de verdad.
El que gruñe bajo en la garganta
como lujuria negada por demasiado tiempo.

Esto no es cromo, es carne y fuego,
cuero cosido como piel sobre músculo,
tanque curvado como la cadera de algo
que no deberías tocar a la luz del día
pero que lo hagas de todos modos,
porque la moderación es una mentira que los tímidos se dicen a sí mismos.

No es una máquina,
es un ajuste de cuentas.
Tres cilindros anchos y poderosos,
cada pistón un evangelio de poder
escupido en torque y trueno.
No la montas.
Te rindes.

El respaldo fue un susurro,
un gesto cortés en una habitación llena de hambre.
Pero esto...
esto es el sonido de la sangre despertando.
De huesos recordando
que fueron hechos para moverse rápido
y doler después.

La montaré,
sentiré el lento y lento rodar por mis muslos
como la voz de Dios
si Dios estuviera ebrio y furioso
y hermoso.

El camino se abrirá como piel bajo una espada,
y cabalgaré,
no para escapar,
sino para convertirme en algo más duro,
más ardiente,
más vivo de lo que los hombres estaban destinados a ser.

No hay destino.
Solo este zumbido,
este calor,
esta tormenta llamada Cohete
entre mis piernas,
implorando el pecado de la velocidad.

S. Tominaga, alias CSW
7 de abril de 2025
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