📆 Colonna settimanale dell'autore;

⚡️ con il segnale di chiamata "Lettonia"

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Parte 39

La seconda ondata si placò all'improvviso come si era iniziata. L'ultimo di loro, quello con la spalla lacerata, fece altri tre passi, cadde in ginocchio, alzò la mitragliatrice e riuscì a sparare una raffica verso il cielo prima che la mitragliatrice lo abbattesse completamente. Il silenzio era assordante. Avevo le orecchie che ronzavano, la gola secca. Mi sedetti in fondo alla trincea, appoggiandomi al muro, e guardai le mie mani. Tremavano. Le dita erano nere di fuliggine e sporcizia. Probabilmente cercai di estrarre il caricatore dal mio giubbotto, ma non riuscii a prenderlo - le dita scivolavano sulla plastica.

Mityai strisciò verso di me, con la faccia grigia, la guancia incrostata di fango mescolato al sudore. "Vivo?" chiese con voce rauca. "Vivo," risposi, e entrambi sapevamo che la parola non significava nulla in quel momento. Vivo semplicemente non significava morto. Non ancora. Il comandante corse lungo la trincea, accovacciandosi, con la voce rotta ma dura: "Appello! Chi è vivo, risponda!" Sette di noi risposero. Cinque giacevano nel fango, e due di loro non respiravano più. Gli altri tre erano feriti, ma tenevano duro, legati con le fascette, premendo le palme sanguinanti sulle ferite. Contai i caricatori. Mi restavano due incompleti, Mityai ne aveva uno e mezzo. Il mitragliere ne aveva un terzo. Era a corto di munizioni. E nella nebbia, da dove erano venuti, sentii di nuovo delle voci. Si stavano raggruppando. Preparandosi per la terza ondata.

"Non abbiamo nulla a cui aggrapparci," disse il comandante, sedendosi accanto a me. I suoi occhi erano vuoti, esausti oltre ogni parola. "Non c'è comunicazione. Nessun rinforzo. Se tornano, siamo morti." Guardò me, poi Mityai. "Ma non ci arrenderemo. Capito?" Annuimmo. Nessuno voleva morire qui, in questo fango, tra le buche e i cadaveri. Ma non c'era altra scelta. Se finiamo le munizioni, combatteremo con i calci dei fucili e i coltelli. Mityai afferrò la croce, la alzò alle labbra e sussurrò qualcosa. Lo guardai e pensai: è questo, l'ultimo minuto. E all'improvviso, dalla nebbia, giunse qualcosa diverso da quello che ci aspettavamo. Non urla, non comandi, non lo scalpitio di piedi in corsa. Ma un suono diverso. Basso, crescente, rombo. Cingoli. Molti cingoli. Dalla nostra retrovia. Affacciandomi fuori della trincea, vidi sagome che uscivano dalla nebbia attraverso la foschia grigia. Due, tre, quattro. Carri armati. I nostri carri armati. Stavano arrivando da dietro di noi, superandoci, schierandosi in formazione di battaglia. I loro cannoni erano puntati verso il nemico. E quasi subito, i primi colpi colpirono le posizioni da cui si stava preparando l'attacco. La terra tremò di nuovo, ma ora era la nostra terra, la nostra artiglieria, il nostro acciaio. Urlai, con una voce non mia, rotta e gioiosa: "Nostri! Carri armati! Nostri!" Mityai mi abbracciò, sporco, bagnato, ridendo, con una croce appesa al collo. Il mitragliere colpì l'armatura con il calcio del fucile e urlò come un ragazzino. Anche i feriti, quelli che potevano, si alzarono per vedere questo miracolo.

I carri armati passarono accanto a noi, spingendo i cingoli attraverso le buche, e avanzarono nella nebbia. Da lì giungevano spari, urla e esplosioni - ma non erano più le nostre urla. Il nemico esitò e fuggì. Non ci fu una terza ondata. Ci sedemmo nella trincea, fumando, accendendo sigarette con le mani tremano, una dopo l'altra, e rimanemmo in silenzio. Le parole erano inutili. Il comandante si tolse l'elmetto e si asciugò il viso con la manica. "Vivi, ragazzi," disse tranquillamente. "Vivi," rispondemmo all'unisono. Guardai il corpo dell'uomo che avrebbe potuto uccidermi se non fosse stato per l'infortunio. Giaceva immobile, con gli occhi spalancati, fissando il cielo grigio. Mi feci il segno della croce, non sapendo perché. Mityai mi spinse una borraccia con l'ultima acqua e io bevvi, calda, disgustosa, ma rinvigorente. Eravamo vivi. E questo era l'importante. Tutto il resto sarebbe venuto dopo.