Imagínense esto: un tipo de pie sobre un pedestal, con las venas a punto de estallar, gritando libertad. ¡Libertad! La palabra se derrama de sus labios como whisky barato, pegajosa y superficial. Mueve las manos, habla mucho de la "resistencia a la censura", de cómo es la columna vertebral de su preciado sistema. Un sistema para el pueblo, por el pueblo. Una revolución, dice. Una liberación.

Pero aquí está el quid de la cuestión: en el momento en que alguien susurra una disidencia, una pregunta o -Dios no lo quiera- una crítica, ese mismo tipo está moviendo hilos en las sombras, apretando tornillos, cerrando bocas. Lo está llamando "protección" o "integridad" o alguna otra palabra sin sentido en la que ni siquiera cree. Tiene un manual para silenciar, un conjunto de herramientas para borrar y el descaro de seguir fingiendo que es el abanderado de la verdad.

No es ironía. La ironía es demasiado poética, demasiado pulcra. Esto es simplemente hipocresía. Feo, crudo y desvergonzado. Un hombre tan aterrorizado de perder el control que sofoca lo que dice defender. Lo envuelven en excusas, como una rata que se muerde la cola, fingiendo que es un progreso. Pero todos lo ven. La desesperación. La mentira. ¿Y el sistema? Es solo un reflejo del propio tipo. Frágil, corrupto y aterrorizado de un poco de luz.

S. Tominaga AKA CSW
27 de noviembre de 2024
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