Удалила очередное доброхотское письмо с призывом покупать у местного мелкого бизнеса во времена адского пиздеца.

Я не очень понимаю, почему меня все это так злит. Все эти письма про покупать еду и товары у местных мелких бизнесов, голосуя долларом. Все эти письма про то как важно оставаться добрым и внимательным человеком, и помогать расстроенным старушкам в супермаркетах.

Возможно, дело в том что мне без запроса говорят, что мне делать. И совет этот идет из удивительного места, в котором другие незнакомые взрослые люди сами по себе не разумны, не внимательны, не добры (так и есть, чо уж), и сами не догадаются, как им быть. Поэтому им нужно непременно ДАТЬ ЦЕННЫЕ УКАЗАНИЯ.

Это такой неожиданный призыв от людей в белых пальто, въезжающих в мой емейл на белом коне, берущих меня за пуговицу. Все эти люди прочитали на Медиуме статью или даже три об искусстве сторителлинга. Поэтому они внезапно рассказывают мне историю - например, гендиректор сервиса Freshbooks пишет мне что предоплатил у местного бизнеса ланчей на $2000. После чего еще три параграфа его копирайтер с надрывом меня заставляет покупать подарочные карты, услуги и товары у мелких бизнесов по соседству.

Еще нежнее бывает, когда мне давят на чувство гребанной вины, нежно зажав мою шею локтем и впихивая в меня информацию о том, что каждая покупка у мелкого бизнеса это ужин на столе маленького мальчика, уроки танцев для маленькой девочки, аренда для их мамы и папы. Как и когда я оказалась в ответе за незнакомых мне детей и их мам и пап, я не понимаю. Почему, делая выбор о покупке, я должна держать в голове кучу народа, которых я не знаю, я не знаю, простите за повторы.

Я взрослый человек, переживший дохуя кризисов за свои сорок лет - рушились режимы, экономики, семьи друзей. Я напугана. Я заколебалась уже опять видеть все в руинах. Мне уже очень хочется пожить, а не повыживать. Хочется, чтобы мир вокруг перестали ломать. Все мои силы уходят на то, чтобы сохранять человеческий облик, заботиться по мере сил о себе и своей семье, держаться руками и ногами за свою работу.

Из каждого проклятого утюга на меня непрерывным потоком валятся новости, и в них мы все умрем. Если не мы, то наши близкие. Если мы не умрем, то мир накроется медным тазом и мы все равно умрем. Мой премьер-министр проводит пресс-конференцию для детей, потому что уже дети в истерике. У меня на работе ежедневно заседает комитет по вирусу.

Я получаю несколько емейлов каждый день от всех организаций, которым когда-то давала свой емейл - и все они пишут мне что непрерывно моют руки и заботятся о моем здоровье. Закрылись обе спортивные секции моего сына. Школа пока держится, но я уже сама не хочу туда своего ребенка отправлять - он кашляет и "пугает других детей". И я тупо не хочу, чтобы на него кто-то накинулся в школе или автобусе. Новости из утюгов говорят мне, что это происходит с теми, кто кашляет на публике.

Я испытываю страх, тревогу, подавленность. Это нормальные чувства в ситуации глобальной неопределенности. Когда вишенкой на торте я получаю письма от людей с серьезным синдромом спасителя, которые внезапно добавляют к моему букету еще немного ответственности, еще немного вины, мне хочется уже завопить.

Спасители на белых конях вообще не помогают. Они никому не помогают. Им так хочется почувствовать себя лучше других людей. Так хочется поделиться лишними двумя тысячами долларов с местным кафе, чтобы потом написать об этом тысячам своих клиентов. Они даже не признаются никогда, что в основе лежит вот это мерзенькое желание немножко полюбить себя в искусстве.

Отстаньте уже от мира. Сделали добро, бросьте его в воду. Ваша ответственность заканчивается именно там, где вы выбрали и могли себе позволить нанести кому-то добро и причинить пользу. Вас никто не назначал дежурными по планете. Прекратите уже считать, что люди в вашей рассылке или соцсетях - неразумные дети, нуждающиеся в вашем мягком отеческом наставлении.