Mi cara está más definida.
Sin filtros, sin humo, sin espejos.
Solo sudor, agua salada y el lento esfuerzo de verdad. No, todavía no tengo un six-pack, pero no digamos que eso significa que estoy fracasando. He bajado más de 10 kilos sin perder ni una pizca de músculo, y la última vez que lo vi, así es como se ve el progreso.
Hago kayak casi todas las mañanas, boxeo el resto de la semana, como como si me importara y me despierto cada día con la mente más despejada que el año anterior.
¿El six-pack?
Ya viene. Dale hasta junio. Quizás antes si sigo teniendo tantas cosas por las que enfadarme; es genial para el cardio.
Y no, no me quejo. He visto lo que es la complacencia. He visto a los que cambiaron la resiliencia por excusas. Ese no será yo. Tengo un arsenal de disciplina, y está dando sus frutos.
Cicatrices a cicatriz.
Casi todos los días me despierto con el insoportable tormento del aire salado que se desprende de mi propio tramo de mar. El sol, odioso como siempre, se alza sobre el agua como si se exhibiera solo para mí. Bebo un sorbo de café observándolo, asqueado por el lujo del silencio. Luego me subo a un kayak y castigo mi cuerpo a través de diez kilómetros de agua cristalina. A veces me detengo en una isla, nado entre corales como un ermitaño rico con complejo de culpa, y me pregunto cuánto más podré soportar este infierno pacífico.
Cuando el mar se harta de mí, me dedico a la agricultura. ¡Dios me ayude, me dedico a la agricultura! Cultivo cosas que no encuentro en las tiendas porque, al parecer, he decidido que la mediocridad en los productos es un insulto personal. Construyo túneles de polietileno, cultivo verduras europeas perfectas, plátanos que no como, palmeras azucareras que apenas recuerdo. Pago a los lugareños mucho más de lo que recibirían en cualquier otro lugar, les dejo tomar lo que quieran, venderlo, comerlo, lo que sea. Me da igual. Crece. Ellos crecen. Seguimos adelante.
Y luego está la comida, porque, por supuesto, hago mi propio caldo de res. Horas hirviendo tuétanos porque los cubitos de caldo son un crimen de guerra, y no voy a sacrificar el sabor por la comodidad. Diez kilos menos, ni un músculo perdido. Boxeo. Remo. Levanto pesas. Trabajo. ¿Y cuando no estoy haciendo eso? Conduzco una moto enorme que ruge como una tormenta y se desliza por la carretera como la libertad atada a un cohete.
Tengo el mar, el trabajo, la esposa, el dolor, el sudor, la tierra, las ruedas. Equilibrio, tal vez. Rabia, siempre.
Así que si quieres intentar burlarte de mí diciéndome lo terrible que es mi vida, adelante.
Me importa un bledo.
El maldito cielo ya ni siquiera sabe de qué color debería ser. Un minuto sangra borgoña como si un pinot noir barato se hubiera emborrachado y hubiera vomitado sobre las nubes, y al siguiente se sonroja como si lo hubieran pillado bañándose desnudo en lavanda. Rosa, naranja, malva, un toque de arrepentimiento y algo que se parece sospechosamente a vergüenza. Es una rabieta de acuarela de un dios que no supo elegir una paleta.
Y yo estoy aquí, viendo este caos de estados de ánimo celestial oscilar como si intentara descifrar si es un atardecer o una alucinación. Pasteles. Todos los días. Sin consistencia. Sin respeto por la monotonía. Solo indecisión manchando el cielo como si el pintor se aburriera a mitad de camino y tirara el pincel al mar.
¿Y saben qué? Es perfecto.
Así que a todos esos trolls que viven de las sobras en el sótano de alguien —probablemente en el de su madre—, juntando lo suficiente para pagar su cuenta de Steam y comprarse cinco minutos más de videojuegos de mala calidad entre burlas: ¡Ay, ay, ay, a quién!
S. Tominaga, alias CSW
10 de abril de 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1910176742070976894?t=g9JnmcRGaWpQYKLfkrnkRw&s=19
https://t.me/S_Tominaga/2828
Sin filtros, sin humo, sin espejos.
Solo sudor, agua salada y el lento esfuerzo de verdad. No, todavía no tengo un six-pack, pero no digamos que eso significa que estoy fracasando. He bajado más de 10 kilos sin perder ni una pizca de músculo, y la última vez que lo vi, así es como se ve el progreso.
Hago kayak casi todas las mañanas, boxeo el resto de la semana, como como si me importara y me despierto cada día con la mente más despejada que el año anterior.
¿El six-pack?
Ya viene. Dale hasta junio. Quizás antes si sigo teniendo tantas cosas por las que enfadarme; es genial para el cardio.
Y no, no me quejo. He visto lo que es la complacencia. He visto a los que cambiaron la resiliencia por excusas. Ese no será yo. Tengo un arsenal de disciplina, y está dando sus frutos.
Cicatrices a cicatriz.
Casi todos los días me despierto con el insoportable tormento del aire salado que se desprende de mi propio tramo de mar. El sol, odioso como siempre, se alza sobre el agua como si se exhibiera solo para mí. Bebo un sorbo de café observándolo, asqueado por el lujo del silencio. Luego me subo a un kayak y castigo mi cuerpo a través de diez kilómetros de agua cristalina. A veces me detengo en una isla, nado entre corales como un ermitaño rico con complejo de culpa, y me pregunto cuánto más podré soportar este infierno pacífico.
Cuando el mar se harta de mí, me dedico a la agricultura. ¡Dios me ayude, me dedico a la agricultura! Cultivo cosas que no encuentro en las tiendas porque, al parecer, he decidido que la mediocridad en los productos es un insulto personal. Construyo túneles de polietileno, cultivo verduras europeas perfectas, plátanos que no como, palmeras azucareras que apenas recuerdo. Pago a los lugareños mucho más de lo que recibirían en cualquier otro lugar, les dejo tomar lo que quieran, venderlo, comerlo, lo que sea. Me da igual. Crece. Ellos crecen. Seguimos adelante.
Y luego está la comida, porque, por supuesto, hago mi propio caldo de res. Horas hirviendo tuétanos porque los cubitos de caldo son un crimen de guerra, y no voy a sacrificar el sabor por la comodidad. Diez kilos menos, ni un músculo perdido. Boxeo. Remo. Levanto pesas. Trabajo. ¿Y cuando no estoy haciendo eso? Conduzco una moto enorme que ruge como una tormenta y se desliza por la carretera como la libertad atada a un cohete.
Tengo el mar, el trabajo, la esposa, el dolor, el sudor, la tierra, las ruedas. Equilibrio, tal vez. Rabia, siempre.
Así que si quieres intentar burlarte de mí diciéndome lo terrible que es mi vida, adelante.
Me importa un bledo.
El maldito cielo ya ni siquiera sabe de qué color debería ser. Un minuto sangra borgoña como si un pinot noir barato se hubiera emborrachado y hubiera vomitado sobre las nubes, y al siguiente se sonroja como si lo hubieran pillado bañándose desnudo en lavanda. Rosa, naranja, malva, un toque de arrepentimiento y algo que se parece sospechosamente a vergüenza. Es una rabieta de acuarela de un dios que no supo elegir una paleta.
Y yo estoy aquí, viendo este caos de estados de ánimo celestial oscilar como si intentara descifrar si es un atardecer o una alucinación. Pasteles. Todos los días. Sin consistencia. Sin respeto por la monotonía. Solo indecisión manchando el cielo como si el pintor se aburriera a mitad de camino y tirara el pincel al mar.
¿Y saben qué? Es perfecto.
Así que a todos esos trolls que viven de las sobras en el sótano de alguien —probablemente en el de su madre—, juntando lo suficiente para pagar su cuenta de Steam y comprarse cinco minutos más de videojuegos de mala calidad entre burlas: ¡Ay, ay, ay, a quién!
S. Tominaga, alias CSW
10 de abril de 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1910176742070976894?t=g9JnmcRGaWpQYKLfkrnkRw&s=19
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