Aranceles y Transacciones: Un Evangelio para los quebrados y desangrados

Un arancel es un susurro en la trastienda del club náutico de un multimillonario. Es un silbato con precio, y no le ladra a los ricos. Le aúlla al trabajador de almacén en Joliet, al maestro diabético que raciona insulina en Bakersfield, a la madre soltera que intenta llenar su tanque con sueños de 87 octanos. Un arancel se viste de rojo, blanco y azul, pero en el fondo es solo un impuesto con un chiste, y el chiste siempre es el mismo: pierdes.

Trump se relamió en el escenario y habló de la grandeza como si fuera un sombrero que se pudiera comprar por $39.95. Vendió la salvación a través de los impuestos, disfrazada de nacionalismo. Dijo que perjudicaría a los chinos, a los globalistas, al cártel corrupto. Pero a quien realmente golpeó en el estómago fue al hombre con una lonchera y sin seguro dental, comprando calcetines en Walmart para su hijo que crece demasiado rápido. Porque cuando el coste de las importaciones sube, el precio de la existencia también. No para Elon Musk, quien elude los aranceles como un torero, riendo desde su puesto con ventajas fiscales en Starbase. Sino para el hombre cuyo trabajo desapareció cuando la empresa para la que trabajaba ya no podía permitirse las piezas sujetas a aranceles y trasladó la producción al otro lado del océano, donde nunca dejó de ser barata.

Y aquí está la grotesca belleza de todo esto: los ricos ya lo saben. Entienden los sistemas. Saben cómo estirar el tiempo y el dinero como instructores de yoga vestidos de seda. Planifican. Presentan solicitudes. Aplazan. Desploman. Consiguen acuerdos susurrados en las trastiendas del capital. Elon Musk quema miles de millones como salvia y el mercado lo trata como incienso. Trump pierde dinero como fugas de aire de un neumático, pero lo pinta de oro, y la multitud aplaude. Su pérdida es una estrategia. Tu pérdida es la realidad. Tu sangrado es personal. El de ellos es deducible.

Mira más de cerca. Un arancel no es una política. Es una máscara. Es una disciplina fingida para un sistema que no ha hecho nada desde la Guerra Fría. Es la distracción de un mago. No mires el déficit. No mires los puentes derruidos. No mires las exenciones fiscales aprobadas a medianoche para las firmas de capital privado. Mira, en cambio, a los demonios extranjeros que envían camisetas baratas. Échales la culpa. Graváles. Pero no preguntes quién termina pagando el precio. Lo harás. Siempre.

Porque aquí está la paradoja: los más perjudicados por los aranceles —los pobres— son también los más seducidos por su promesa. Es como ver a un hombre hambriento vitorear mientras cierran la panadería porque el pan era extranjero. Hay una tragedia tan aguda que parece comedia. Una historia de Kafka reescrita por Walmart.

Musk tuitea memes y Dogecoin y publica grandes promesas sobre Marte, mientras sus coches se vuelven más pesados e inútiles, y sus satélites dibujan un cielo que solo los ricos pueden ver. Juega a largo plazo con el dinero a largo plazo. No le importa si una fábrica cierra, si una planta despide trabajadores. Eso es volatilidad. Ya está diversificado. Los aranceles no significan nada para él. Sus yates tienen bandera de Malta. Sus corporaciones viven en Delaware. Sus ideas no pagan impuestos sobre las ventas. ¿Y lo curioso? Cuando los precios suben, sigue recibiendo subsidios del mismo gobierno que te infla el costo de todo.

Trump, el eterno estafador con un traje Brioni cosido a base de quejas y manchas de kétchup, conoce el guion. Les dice a los pobres que están recibiendo un mejor trato mientras les roba el cambio. Los ahoga en una bandera y lo llama libertad. Grava sus vidas y lo llama apalancamiento. Y cuando las cifras no cuadran —cuando los empleos no regresan, cuando las fábricas no vuelven a abrir— no da explicaciones. Culpa. A los medios. A China. A los mexicanos. A los molinos de viento. A todo menos a la hoja de cálculo.

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S. Tominaga, alias CSW
9 de abril de 2025

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