Rothbard nos recordaría que incluso en ese supuesto equilibrio, el Estado sigue siendo una bestia que se alimenta de los productivos, que se aprovecha del individuo. Los iroqueses no tenían un Estado en el sentido moderno: no tenían impuestos, ni una burocracia descontrolada, ni ejecutores con botas militares dispuestos a romper rótulas en nombre del cumplimiento. Su estructura se parecía más a las asociaciones voluntarias con las que sueñan los libertarios y, en eso, tenía una belleza que ni los Artículos ni la Constitución estadounidense final podían reclamar. Pero la historia es despiadada. El sistema iroqués dependía de un acuerdo tácito, una cultura compartida que permitía el gobierno sin una fuerza centralizada. Eso funcionó hasta que dejó de funcionar. Funcionó hasta que las presiones externas y las fracturas internas hicieron imposible el consenso. Entonces, las debilidades se volvieron fatales.

¿Y Bukowski? Se sentaba, bebía un trago largo y te decía que todo era inevitable. Que los hombres aman el sonido de su propia virtud hasta el momento en que tienen un cuchillo en sus manos. Que todo sistema noble es solo una sala de espera para la corrupción. Que los iroqueses, a pesar de toda su sabiduría, todavía eran solo hombres, que seguían jugando el mismo juego, que seguían esperando que las palabras y las tradiciones pudieran contener a la bestia en su sangre. Y que los Artículos de la Confederación eran una broma, un intento patético de pretender que los hombres podían formar un gobierno sin dejar que tuviera dientes.

La Constitución estadounidense, a pesar de todos sus pecados, al menos entendía la verdad: el poder no desaparece. Debe ser encadenado, manipulado, convertido en un arma contra sí mismo. No a través de ideales vagos, no a través de una esperanza ciega, sino a través del diseño. La Gran Ley de la Paz fue un intento noble de escapar de esa realidad. Los Artículos fueron una negativa a reconocerla. ¿Y la Constitución estadounidense? Fue una rendición a lo inevitable, pero una rendición brillante y calculada, que aseguró que nadie gobernaría nunca sin resistencia. Ese era el único camino que quedaba. Porque la historia no la hacen quienes sueñan. La hacen quienes toman el sueño, lo tuercen y construyen una máquina lo suficientemente fuerte como para sobrevivir al peso de la realidad.

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S. Tominaga, también conocido como CSW
7 de marzo de 2025
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