La marea tira suavemente,
su ritmo es un pulso bajo la superficie,
lamiendo las rocas,
bordes lisos por siglos de movimiento,
donde los percebes se aferran, obstinados,
a la piedra oscura y húmeda.

Tres figuras están de pie,
sus pies se hunden en el suelo blando y arenoso,
el agua se envuelve alrededor de sus tobillos,
lamiendo sus pantorrillas.

Uno lleva una camisa que se le pega a la espalda,
el sudor se mezcla con el aire salado,
gotas de agua resbalan por su cuello.

Son pescadores,
pero no con cañas ni carretes;
no hay barcos lanzados al horizonte aquí.
En cambio, se inclinan, las manos se extienden,
agarrando el borde tenso de la red,
extendiéndola a lo ancho de la superficie,
sus fibras delicadas, pero fuertes,
tejidas con la precisión
que solo años de práctica pueden crear.

Una bolsa de plástico en la mano,
con los costados abultados con la pesca del día,
sostenida con fuerza por uno de los hombres,
cuyo ceño se frunce en concentración
mientras sus dedos rozan el borde de la red,
tirando de ella con cuidado experto.
Los demás imitan sus movimientos,
sincronizados por la necesidad,
mientras la red desciende al agua,
donde los peces se lanzan entre las rocas,
la plata brilla a la luz del sol.

El mar aquí es poco profundo,
claro hasta el fondo,
su arena pálida,
salpicada por las sombras de las palmeras
que se encuentran justo fuera del alcance del agua.
Un solo cocotero se inclina sobre la orilla,
sus hojas susurran débilmente,
observando cómo se desarrolla la escena,
sus raíces enterradas desde hace mucho tiempo en la arena.

Los hombres se mueven lentamente,
sus pies revuelven la arena,
las nubes oscuras se hinchan,
borrando momentáneamente la vista de abajo. La red, ahora pesada,
recoge lo que el agua ofrece:
peces pequeños, conchas,
quizás el brillo de una moneda perdida,
olvidada por el tiempo y la marea.

Uno de los hombres,
con el pelo resbaladizo por el sudor y el mar,
se detiene, ajustando su agarre,
con la red pesada en sus manos.
Mira el cielo,
su tono tropical suavizado por la luz del atardecer,
las nubes se acumulan en el horizonte
como testigos silenciosos.

Con un tirón,
levantan la red,
el agua cae en cascada por sus costados,
el peso de su trabajo tangible,
tirando contra sus manos,
como si el mar se resistiera a entregar su botín.

Un murmullo bajo pasa entre ellos,
voces llevadas por el viento,
sus palabras simples, sin prisa,
entretejidas con la cadencia de las olas.

Se detienen,
por un momento,
sus figuras se recortan contra el mar,
el horizonte se extiende sin fin detrás de ellos,
un recordatorio del vasto mundo que está justo más allá de su alcance,
donde los barcos se desplazan lejos,
invisibles pero presentes,
y el mundo continúa su tranquilo giro.

La palmera se balancea,
sus hojas atrapan la brisa,
proyectando sombras breves y fugaces
sobre el agua,
y los hombres se mueven de nuevo,
tirando de la última red,
su trabajo está hecho por ahora,
sus pies mojados,
sus manos callosas,
y el mar,
aún susurrando sus secretos,
retrocede una vez más.

S. Tominaga AKA CSW
25 de octubre de 2024
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